Température caliente sur Hillcrest Boulvevard en cette fin d’après-midi… Près de 36 degrés à l’ombre et une atmosphère bien plus bouillante à l’intérieur de cette casa où l’ébullition dépasse largement les limites des murs de la chambre où Hector s’active - s’acharne même - sur le corps de cette petite latina du gang depuis près d’une demie heure. Allongée sur le ventre, El Jefe comme on le surnomme toujours ici encadre la señorita de chaque part en appui sur ses genoux et ses poings fermés et nourrit un effort intensif générateur d’extases et d’effusions de plaisir toujours plus stimulantes dans les vagues viriles qu’imprime son bassin… Ses mouvements puissants et véloces mènent une véritable cadence effrénée, mécanique torride des forages de sa virilité en elle. Par derrière parce qu’il préfère que ce genre de filles ne soient pas face au portrait tatoué sur son torse et évitent de croiser le regard de la femme qui y est représentée… Ses fesses qui claquent sous ses à-coups, elle s’accroche, tente vainement d’étouffer ses cris à dans l’oreiller qu’elle mord… Mais l’entrain démentiel que l’homme impose à ce corps à corps endiablé est soutenu dans son régime jusqu’à ses dernières ondes de secousses provoquant bientôt le séisme de sensations salvatrices d’un orgasme vrombrissant qu’Hector expira dans un profond souffle de liesse et de soulagement confondus.

Un dernier recul puis une dernière impulsion, vive et profonde, le libérant de ce surplus d’adrénaline et enfonçant une ultime fois la chica dans les ressors du matelas, quelques gouttes de sueur tombées de son front sur la chute de ses reins tatouée d’un symbole de son appartenance au gang, et Hector la libéra enfin la douce prison l’enfermant autour de ses bras tendus sur ses poings fermés qui gonflent ses biceps avant de s’écrouler sur elle et de l’écraser définitivement sous son poids… Après quelques instants de reprises d’oxygène, le temps de faire redescendre la pression furieuse de ses ébats, la puta finit par redresser la tête et sa longue chevelure morena et lui adresse un large sourire… Elle lui glisse ne pas être fatiguée et qu’elle espère qu’il lui reste également encore de l’énergie pour repartir de plus belle avec son air béat et toujours un peu dans les étoiles. Evidemment qu’elle n’ait pas fatiguée. A part encaisser ses assauts frénétiques étendue sur le ventre, il ne voit pas où elle aurait pu se fatiguer, à part peut-être à force de ses cris stridents. Stupida… Vint ensuite ce qu’il déteste le plus. La chica s’approche de lui, pose son menton puis une main sur son torse et cherche son regard avant de lui demander de lui parler de ses tatouages. Hector soupire profondément en guise de seule réponse puis se redresse en la poussant avant d’attraper son jean au bord du lit.

Le mexicain reste un moment immobile dos à elle, laisse retomber sa fièvre, puis se relève enfin pour l’enfiler et l’attacher avant de se pencher en avant pour attraper les fringues de la puta en pagaille au sol. Il lui jette sèchement au visage, lui signifiant ainsi qu’il était temps qu’elle déguerpisse et disparaisse de chez lui, puis file vers sa cuisine pour aller sortir une bouteille de tequila d’un placard. Hector récupère son 357 sur la table et le coince à sa ceinture puis termine par enfiler une petite chemise qu’il laisse ouverte. Il a besoin de sortir, prendre l’air et fumer une cigarette… L’homme marche jusqu’à sa porte et l’ouvre pour aller sur son pas où il s’installe sur un fauteuil. Son paquet de cigarettes attrapé d’une poche de sa camisa, il en sort une et l’allume avec son zipo avant de porter le goulot de sa bouteille à ses lèvres pour commencer à en boire la délicieuse tequila… D’ici il voit presque toute la rue… Les membres du gang, les paisibles voisins, les niños qui jouent au ballon au milieu de la route… Tous mexicains. Tous d’une ou d’une autre liés à la machine qu’il a construite et fondée il y a vingt ans de cela…

Et aujourd’hui ? Il est là… Assis à l’entrée de sa maison, son flingue sagement rangé à la ceinture avec toutes les balles dans le barillet, à siroter de la vodka après avoir plié une pute… Fut un temps où le barillet de son flingue n’était jamais plein longtemps… Fut un temps où il avait à peine le temps pour ce genre de distractions… Comment tout ce temps a pu passer si vite ? Pour le savoir, il faudrait peut-être commencer par le commencement. Le commencement d’une vie… Une Vida Loca…




Chihuaha, Mexico, 1970. Le point de départ d’une vie de gangster remplie des choses les plus affreuses et les plus grandes qu’il peut nous être donné de voir dans ce milieu... C’est là-bas que le petit Hector nait une nuit d’été. Fils d’un père mineur et d’une mère au foyer, s’il est élevé dans la plus pure tradition catholique, l’enfance du jeune garçon est cependant loin d’être bénite… Dès son plus jeune âge, il reçoit l’éducation particulière dure et brutale de son paternel qui partagera ses coups entre lui et sa mère, puis bientôt les sœurs cadettes qui viendront s’ajouter à cette famille tyrannisée par cet homme. Hector n’a pas une enfance heureuse non, mais ne s’en est jamais plaint, considérant cela presque comme normal à son âge. A l’école où il se rend très souvent le visage et le corps marqués de contusions, il était monnaie courante que beaucoup de ses petits camarades se retrouvent dans le même état que lui. L’éducation à la mexicaine… L’école justement, il ne la fréquentera pas très longtemps puisque dès l’âge de 12 ans, son père l’emmène avec lui à la mine pour rapporter une main d’œuvre et surtout un salaire de plus. Hector y travaillera jusqu’à ses seize ans et un terrible évènement qui fera chavirer le reste de sa vie et bousculera le chiquillo sans histoires qu’il était jusque là pour le transformer en criminel